A morte entre outras coisas...

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Todos vão morrendo

Um a um

Não é uma guerra

Mas é uma espécie de terra

Que gera e consome

Seus próprios costumes

Lá se vão todos

E eu ainda penso que

Ainda estou por aqui

Entre pensar

E existir

Existe Fernando Pessoa

Entre sonhar

E morrer

Existe uma onda sinuosa

Que oscila

À medida que tudo vai doendo

Doando

Remoendo moinhos

Removendo estranhos sinos

Que badalam

Dentro do que chamamos

Música

Dentro do que clamamos

Mágica

Dentro do que reclamamos

Mímicas

De nossa própria voz

editora ano 1

Tem uma mesa na Biblioteca Parque Estadual (RJ) esperando por nós.

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