365º poema

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Sim, havia céu

E era um só

Circulava pelas coisas

E as coisas eram

Mais do que coisas:

Eram tudo

Em sagrada dessemelhança

Sim, havia o mar

Onde barcos se entreolhavam

E ondas se abraçavam

As possibilidades

De toda superfície líquida

Ecoavam entre as estrelas

Que banhavam

De luz

A sua última voz

E ele sonhou

Que estava vivo

Elevou-se no vento

Em um abraço

Nada mais procurava

Nada mais estava

Em si

O poder da eternidade

Diluiu suas células

Expandiu seus átomos

E seu nome,

Letra por letra,

Foi-se distraindo

No nome do Universo.

editora ano 1

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Encantador de olhares

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A ponta de uma faca

Ou foice

Ou qualquer coisa cortante

A ponta do céu

Ou suor

Ou qualquer coisa quente

E amaciante

A ponta de um lago

Sem ponta

Ou qualquer coisa

Que se sente

A ponta de um iceberg

Ou uma montanha

Ou qualquer coisa insinuante 

Que aponta

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Esses caras falam demais...

(à Maysa Mt. e Clarice Lp.)

tumblr

Já nem sabem por onde andam

As palavras que, antes,

Eram suas expressões

Esses caras parecem matracas

Envelhecidas

Não no tempo

Mas no campo aberto

Entre minas subterrâneas

E amenas sementes

Subcutâneas

Falam tanto

Que esquecem

O próprio e devido canto

De quando nasceram

Ou já morreram

E nem sabem

Mas que insistem

Em sobreviver desafinando

Não como João Gilberto

Mas como um céu

Aberto

Em plena dor da Síria

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A morte entre outras coisas...

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Todos vão morrendo

Um a um

Não é uma guerra

Mas é uma espécie de terra

Que gera e consome

Seus próprios costumes

Lá se vão todos

E eu ainda penso que

Ainda estou por aqui

Entre pensar

E existir

Existe Fernando Pessoa

Entre sonhar

E morrer

Existe uma onda sinuosa

Que oscila

À medida que tudo vai doendo

Doando

Remoendo moinhos

Removendo estranhos sinos

Que badalam

Dentro do que chamamos

Música

Dentro do que clamamos

Mágica

Dentro do que reclamamos

Mímicas

De nossa própria voz

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Esperança

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As outras galáxias

Que esperem

Mais um pouco

As outras delícias

Do outro lado

Da esquina

As outras mulheres

Que nunca se cansam

De serem mulheres

Nas ruas nuas

Os outros universos

Paralelos a mim

Ou a qualquer outro

Os outros momentos

Que guardam

Em qualquer

Caixinha de surpresas

A gula

A goela

A água

A mágoa

Qualquer coisa

Que seja mais que

Sentimento perdido

As outras galáxias

Que esperem

Mais um pouco

Porém urge

Que eu ache um boteco

E um banheiro

E tudo

Desça pelos bueiros

Da imundície

De nossas cidades

Tão grandes

Quanto meus olhos

Espantados

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O vento não tem direção

(Dedicated to Bob Dylan)

Sem referência

O vento habita o mundo

Sempre sem destino

Certo

Árvores conversam entre si

Descampados permanecem

Em silêncio

Caatingas ferem

Novas elegias verdes

A cantiga da superfície

Das águas

Ruminam restos de oxigênio

No fundo, no fundo

Até as noites

Sentem-se vazias

Se o vento

Não trouxer notícias

De outros vácuos

Apenas os homens

Cravam suas cruzes

Sobre seus mortos

Embora suas rezas

Sejam de madeira

E os mortos

Sejam de homens

Sem vento

Múmias da História

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Vidente

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O quanto de mim

Ainda está evidente

De suas próprias

Tensões

Com o coração

Na mão

Como única arma

(Alma)

Ainda está

E ainda estou

Sempre assim

Como uma pétala

De um tiro

Que não alcançou

Seu alvo

Ou não soube atirar

Pela cor branda

De seus olhos

O quanto de mim

Envelhece

Apenas com o tempo

Amargo

Mas agora mar

Eu amanheço

Sempre mais assim

Próximo do fim

Do recomeço

Apenas peço

Que meu passo a passo

Seja um tropeço

Para inflamar

Mais ainda

O quanto de mim

Precisa estar

Bem perto de mim

No ar

Antes de cair

No espaço

E inflar

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Pássaros ainda cantam em minha janela

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Ou serão meus ouvidos

Abertos

Como abertos são os mundos

Da imaginação

De quem se vê distante

De si

Devo ser assim

“Esse mal que há em mim”

(Wally Saylormoon)

Presa dos que “Se alimentam
Do mal que há em mim”

(Cazuza)

Mas os pássaros

Ainda cantam em minha janela

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Oftalogus

Olhe como um poeta

E ouvirás como o vento

Movimenta as nuvens

Olhe assim

E ouvirás o próspero momento

Dos que se regozijam

Diante da outra face

Que Cristo virou

Do Oitavo Dia

Que criou

Olhe como um poeta

E ouvirás o canto

De todos os poetas

Que inclinam o planeta

Para o lado

Onde o Sol nunca se põe

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Antipanteísmo

Acho que chega, meu Deus,

De tantos ateus,

De tantos emigrantes

De suas próprias almas

Sem viver o que

aqui e agora

É só o que morreram

no passado

Ou quase no futuro

Não haverão mais de existir

Acho que chega, meu Deus,

Deixe-me sozinho,

Então,

Com meu corpo estranho

Que um dia irá partir

E eu nem tenho o direito

De saber

Para onde vão tantos sonhos

Tantos caminhos...

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Egonia

Como podem viver

Estes homens

Sem agonia

Sem lembrar

Que o claro desse dia

Veio da agonia

Da noite escura

Em seu corpo

Mas na alma

Revirando-se nua

Pode-se deixar

Gozar um dia?

Como podem viver

Estes homens

Sem alegria

Deixando suas almas

Soltas ao léu

Como se no céu

Houvesse apenas corpos

Além do que não se vê

E são apenas

Portos

De navios sem velas

Sem motor

Lembrados apenas

Pelo que nos lembra o eterno

Em sua temporalidade

Sem par?

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Às margens do que poderia ter sido- II

Condenaria-me

Porque não tenha

Pena de mim

(não sou ave)

Não tenho dó

(não sou partitura)

Não tenho complexo

(não sou complicado)

Não tenho plataforma

(não sou político

Nem coisa de Petrobras)

Condenaria-me

(e que ninguém

Saiba disso)

A um modo de ser

Em que um indivíduo

Sente-se cidadão

O cidadão,

uma sociedade

A sociedade,

Uma enorme incompreensão

De si mesmo

Diante de sua própria

Dimensão

Morrer é um fato

Viver um sonho

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Às margens do que poderia ter sido- I

Condenaria-me

Ao que mais seria

Condenado

Caso o meu ser

Já não estivesse
Absolvido

Mas, sem pétalas,

Sem rótulos,

Sem manias,

Está hoje

Entre o mundo

E o submundo

De toda fantasia...

Condeno-me

Como se minha cruz

Fossem círculos

E não o que foi

No túmulo

No cúmulo

Escrito pelas mãos

Mortais

Do que jamais

Morreria

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Amarildo

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Não o Amarildo

Que foi morto

Por quem deveria

Defendê-lo...

Mas quem substituiu

Pelé

Em sua contusão

Na Copa do Mundo de 1962

Sinto

Que na minha

Comunidade

Quem eu penso

Que vai

Vinha

Que eu penso

Que iria

Acabou de não voltar

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Um velho inimigo

Carl Sagan ou Steve Job?
Dalai Lama ou Papa Francisco?

Não tenha medo de nada

Não tenha medo de ninguém

Esteja atento

Esteja astuto

Não durma no ponto

Não tenha medo de assalto

Nem da chuva

Estranhamente serena

Ou do sol a pino

Estranhamente caçando

Não tenha medo de nada

Não tenha medo de ninguém

O que resta
é contigo mesmo

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Para quem vive sozinho

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Eis o meu lar

Meu aconchego

O abrigo

Ao sol

Ao luar

Onde sempre consigo

Ouvir a mim

Mesmo

Sob a égide do afago

Do silêncio

Aqui

Em meu lar

Todos me abraçam

O mundo todo

É um chamego

Uma voz sem mistério

Sem histeria

Da vida social

Onde nos perdemos

Como se fôssemos apenas

Uma folha

E não uma árvore

Uma partida

E não a viagem

Um espelho

E não

O lado de cá

De nossos desesperos

Aqui me esperam

Meu berço, meu túmulo

De cada dia

E, assim, nada espero

Além do que sou

Neste amparo

Como monge eu fosse

Entre quatro paredes

Dos pontos cardeais

Da Terra

E dos cantos

Do Universo.

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Dois arcos na íris

O olhar de poeta

Reconhece

Os olhos do mundo

E vê, ao longe,

O que está dentro de si

E, dentro de si,

O que, ao longe,

Ele vê

Como a imagem de tudo

(como uma alva Lua

Aos poucos domesticada

Pela vontade felina

Da fúria rubra do Sol)

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Anno domini

Acho

Que desse ano

Não vou passar

Mas sei

Que esse ano

Vai passar

E muitos outros anos

Passarão

E a eternidade

Irá se formar

Justo da passagem

Dos homens

Os homens

Amarão seus “ais”

Diante de tantas mortes

Onde só as mortes

Fazem da vida

O Universo

Que nos deixa suados

Como versos

Como disfarces

(porque nunca

Nada

Em nenhum momento

Somos ou seremos

Pra sempre)

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Uma rosa cor de sangue

 

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Curva-se o tempo

Ante o vermelho escrito

Pelas mãos

Das grandes cidades

Sangue não é só cor

Corpo de suor

Tinto

Sangue também jorra

Quando perde a cor

no caminho

(espinhos

Não tiram da rosa

O direito de transpirar)

Sofre a rosa

Sofre o espinho

Sofre a cor

Sofre o sangue

(estranho

É o momento em que

Não morre,

Mesmo com pedras

Sem pétalas

Já enredada

Em redemoinhos

De outras cores.)

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Ser ou não ter - II

Melhor sorrir

De mim mesmo

Como se um sábio

Fosse

Melhor cantar

Deixando minha voz

Seguir para longe

Como se um sabiá

Ou uma simples gaiola

Vazia

Canta em silêncio

Enferrujando

As grades vazias

E abrindo espaço assim

Para um canto

Cheio

De si mesmo

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