Fome acesa

Estou olhando

para a fumaça que sai da comida

e sobe para a minha imaginação.

Onde há fumaça há fogo?

Então, o arroz, o tomate e o quiabo

estão ardendo em brasa

o fogo da vida vegana.

O ego dilui-se em aromas naturais

e o Universo

expande-se mais um pouco

por entre a dignidade ainda humana

e a verdade ainda divina.

editora ano 1

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Mutação

Olhe com

os olhos do espírito

Veja com

Os pássaros do corpo

Mire com

O prana pelas narinas

Pense com

O instinto das manhãs

Vislumbre com

A vida das serpentes

Aconchegue-se com

A harmonia de tantas cores

Com o ar

Com o vento

Com a ventania

Com o furacão

Imagine com

A surpresa do próximo

Passo

Eleve-se com

O susto de uma queda

Abra uma ferida

(vida)

Entre a Terra e o Céu!

editora ano 1

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Reverso

Atrás de cada esquina

Pode haver tumulto

(túmulo ou cântico)

Atrás de cada poste

De cada esquina

Pode haver o cúmulo

Ou só uma cédula

(O vento levando

O capitalismo em vão)

Dentro do bueiro

Um resto

De qualquer coisa

Descendo ao escuro

Das grandes cidades

Dentro do meu olhar

Tudo se curva

À poesia

Eu vejo um redemoinho

Vertical

À espreita do que sou

Na horizontal

Vizinho

De mim mesmo

Avisando-me

Que a janela ficou aberta

Enquanto a porta

Sorria abrigando

Uma carta...

editora ano 1

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Chuva

Essa chuva lá fora

Começou aqui dentro

De mim

Eu sei que essa chuva

Começou pela praça

Em que o povo

Transita dentro de mim

Tal como as rimas

Inevitáveis

Somos choráveis

Como as nuvens

Que agora estão passando

Por aqui

Nenhuma chuva

Cheira a desgraça

Ou tragédia

Ou qualquer coisa assim:

Ao nos molhar,

Nos olha!

Esta chuva lá fora

Só quer dizer

O que a gente pode interpretar

Com o coração aberto

Para qualquer estranho

Que se torna íntimo

Debaixo de uma marquise

Protocolar

Rimas inevitáveis

Que nem a chuva entende

Apenas expande

Um corpo líquido

E mesmo assim

Não esconde dos poetas

O luar.

editora ano 1

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Sou e estou aqui

O que faço eu de mim

Se em minha sacola

Há pão, poesia e caminhos?

A única sequela

Por viver bem sem mim

É perder-me

Entre tantas manhãs

Que absorvem meu nome

E me deixam livre

De me chamarem

Todos os dias

O que faço eu de mim

Se, de tão pouco,

Muito consigo colher

Mesmo sem mim

Ou são

Ou louco

Desconhecendo qualquer

Fim?

editora ano 1

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Não sei bem dos meus dias

A minha verdadeira vida

É a própria vida

Que eu sei

Que eu tenho

Entre mim e os meus ...

Deve-se à vida

Apenas o que há nela

De espontâneo

E ao mesmo tempo

Fugaz

Essa é a vida

Que faço da minha,

Como quem sabe

Da qualidade da massa

Para fazer o pão

Da idade do seu olhar

Para a visão mais plena

Diante de qualquer

Ódio ou amor

Faço da minha vida

Este momento

Que agora se abriga

Em si mesma

Com a alma mais pura

Com a loucura

Dos que não encontram

Razão nenhuma

Para deixarem de viver

editora ano 1

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Ingratidão

Esses homens

(nós mesmos)

Irão se reconhecer

Um dia

Se reencontrarão

Após cinzas

Talvez

Em outros Universos

Homens

Serão homens

Entre espadas

Ou flores

Mas quero crer

(e, crendo, acredito;

Acreditando, tenho fé;

Tendo fé, realizo)...

Quero crer

Quero orar

Fazer hora

Entre meu relógio biológico

E a lógica cronológica

Do Universo

Assim será!

editora ano 1

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Num simples olhar

Ela me olhou de repente

Eu levantei os olhos

Como se houvesse ímã

Na manta que a cobria

Seu olhar petrificou-se

Diante de mim

E eu me assustei

Ela precisa aprender

Depois

De tantos anos

Que pode gozar

Pelos poros

Ao suar

Pelos olhos

Ao chorar

Segui em frente

Não sem antes

(Nem muito menos

Sem depois)

Acreditar

Que amei esta mulher

Porque nos olhamos

E ela sentiu prazer

Do jeito que foi

Do jeito que se faz

Quando e como

Após tantos anos de idade

editora ano 1

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Na palma da mão

Entre meus dedos

Há um cadeado

Que eu seguro firme

Um cadeado

Não de cadeia

Mas de um coração

Civil ou militar

Oriental ou ocidental

Entre meus dedos

Há uma forma de chorar

Como uma chuva

A cheirar a relva

Entre o infinito

De um grão

E o silêncio e o grito

De qualquer coração

(A questão não é só de rima

A questão não é só de cama

Nem escamas

Nem pelos...

... é só de ser)

editora ano 1

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Individualidade

Cada um de nós

Tem um pé calçado

E outro descalço

Tem um pé no chão

E outro no céu

Tem um pé no asfalto

E outro em raízes

Tem prata nos olhos

E ouro no olhar

Tem paixão na vida

E razão na morte

Cada um de nós

Tem o que quer

E o que não quer

Tem a mentira de concreto

E a verdade

Na mata

Cada um de nós

É o que é

Ou não é

Cada um de nós

Persegue o próprio rabo

Ou respira fundo

Inspira-se

E olha para o horizonte

editora ano 1

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Mente em orvalho - IV

Mata-me

Deixa-me sozinho

Como as pessoas que tossem

Nas grandes cidades

Deixe minha alma

Atravessar

O chão quente

Do núcleo da Terra

E congelar

Na brancura simples

Do monte Everest

Mata-me, amor!

Deixe que a morte

Dobre a esquina

Com seu manto

Inesperado

E, como vida,

Desapareça

Do outro lado da rua

Nem viver, nem morrer

É a questão

Nem ter, nem Ser

Nem ser ou não ser

Mata-me

Em nome da vida

Deixe-me viver

Morrendo de amor

Há dez mil anos

É assim

Há dez mil anos

Terminamos

Assim

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Mente em orvalho - III

Mata-me

Aos poucos

Como os loucos alegres

Enfurecidos

Por excesso de razão

Leva-me às câmeras de gás
De Auschwitz

Jogue-me às masmorras

Da Revolução Francesa

Deite-me nos trilhos

Da revolução industrial

Inglesa

Queima-me

Em plantações de algodão

Ao sul

Do american way of death

Enterre meu corpo

Na curva de qualquer

Rio

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Mente em orvalho - II

Mata-me

Ata-me a um tronco

De árvore

E me traga um precipício

Como reinício

De meu antigo nome

Mata-me

Aos goles lentos

Da agonia e delícia

De cicutas

Joga-me aos leões
E deixe minha carne
A serviço da alma

Sirva-me de alimento

À luz estúpida

De um clarão repentino

Faça de mim

Um instrumento da dor

Dos impérios

Fóssil vivo

Célula apenas

Autofágica

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Mente em orvalho - I

Mata-me

Bota a corda

No meu pescoço

Tira o chão

Sob meus pés

Amarra uma pedra

Na ponta da corda

E deixe-me

amar

Mata-me

Chama-me

Pelo codinome

"Orvalho"

Aliando-me aos homens

Sem coração

e cérebro

Crava-me numa cruz

E me deixe perdoar

A nós pecadores

Acende a fogueira

Clama pela minha orgia

Para que se afogue

A História

Em uma casa

Sem teto
Porém cheia de estrelas

editora ano 1

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Aprendizagem

Às vezes

Com o fogo mútuo

(porque queima

E também arde)

O que há de melhor

No mundo

Surge das cinzas

Restos humanos

Fósseis de ossos

Ou fáceis tentações

De prazer

editora ano 1

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Questão de desordem

Não sei bem

Que horas tem...

E o que importa

Se o Universo

Não tem hora

Como um vagabundo

Andando

De pé em pé

De estrela em estrela

Como se as ruas

Fossem

Nuas expectativas

De vida e morte

Dependendo de cada um?

editora ano 1

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Ditos impopulares...

Cavalo que voa não precisa de esporas...

O segundo morreu pela metade...

A folha sabe a formiga que a carrega...

Todo oxítono terminado em “u” (bangu, angu, cru) não leva acento, a não ser “cú”, senão não consegue se assentar...

O caro sai barato quando, pelo menos, não mata ninguém... (vide glútens, agrotóxicos...)

Cada cabeça (que rola) é uma sentença que se atola...

Não confunda alhos com olhos, nem elos com alos...

Quem não tem cão, não caça nada; pega um... e se finge de pescador; e, se ainda não der, late; pelo menos pode assustar algum pássaro distraído...

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Ímã gen

 





Quando queremos alcançar um dia ou qualquer outra coisa ou pessoa não devemos procurar, não devemos deixar que a imagem do que se procura se forme antes nas retinas, estas sabem apenas procurar e se dispersam.
É preciso, antes, iluminar a própria consciência e deixá-la livre para abandonar a imagem do que se procura, e deixar que o abandono (este sim) nos aproxime do que procuramos, porque o abandono (ou desapego) materializa o que há dentro dele, ou seja, a liberdade do ser permite tornar-se real e encontrar com o olhar interior o que deixamos de procurar com as retinas.

editora ano 1

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Um dia claro

Vamos procurar um dia claro

Claro como as nossas vísceras

Claro como as nossas ideias

Esse dia escuro

Não serve para nada

Apenas para eu escrever

Este poema viçoso

Mas lamacento

Sem possibilidade

De lírios

De lótus

Claro,

Tem de ser assim

Como os teus olhos

Estão me pedindo

Como os meus olhos

Estão te encantando

Nós precisamos

De um dia bem claro

Como o tumulto

De nossos corações

Em plena canção

De amor

Este poema é claro

Mas não suficiente

Precisamos de outro poema

Feito por gente como nós

Que se orgulha

De feridas

De sofrimentos

Porque reconhece

Neles

O início da sabedoria

E a sabedoria é clara

Como a clara do ovo

Como tudo que é novo

É neve

É renovação

Precisamos desse dia claro

Para deitarmos nossa fome

E nos alimentarmos

De nossa animalidade

Profunda

Precisamos do verde claro

Dos capins

Da clareza das sombras

De outras manhãs

Um dia claro,

Apenas um dia claro,

Cuja luz venha de nós

Outra vez

Como sempre foi

Aqui e no infinito

Em nós

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Vitória nada régia

A poesia ou a vagabundagem? Quem vencerá a simples viagem da vida ou algo mais profundo: Baudelaire e suas razões incompreensíveis até hoje ou a noção de vida do PT?

Vencerá a poesia dos antigos gregos e da antiga oralidade africana e da simplicitude dos tupinambás ou maias? Vencerá a clareza poética do que há de mais autêntico e sublime na alma humana ou aqueles [que não são espécie alguma] perderão sem deixar vestígios para que possamos estudá-los no futuro?

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O que faço com a minha cabeça?

Ela não envelhece

Ela não sabe

Do que esperam dela

Ela é o que ela

Sempre vê de passagem

Instituições?

Universidades?

Empresas?

Partidos políticos?

O que se normatiza

Não é brisa

Para as velas

Da minha cabeça...

O que eu faço com ela

Se ela não entende

Do que se trata

Quando a lógica humana

Entra em cena

E a deixa confusa

“com seus fusos horários”

Como diria um poeta

O que eu faço?

Deixo-a seguir

E, sendo ela,

Seguir também?

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Vida











Ele é um daqueles que vive com uma ferida dentro de si e, dessa forma, sempre tem medo [não por covardia, mas porque a ferida sempre avisa que todos nós somos iguais]. E o medo é uma forma de olhar para o mundo com carinho, com afeto e muita prudência, porque toda ferida exige a atenção dos que procuram o bem em seu caminho, seja pela arte, ciência, filosofia ou religião. A ferida é inevitável, mas a cura é uma opção.

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Conversação

Conversar

comigo mesmo

Olhando o infinito

do mar

Na varanda

de uma casa qualquer

Ou na porta

Diante do mais tênue olhar

Ainda aprendendo

a ver

Conversar

comigo mesmo

Ouvindo

O próprio grito

Ao falar

Na presença

De uma ausência

Lunar

Ou na distância

Diante de horizontes

De estar, mesmo sorrindo,

a chorar

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Dia da Morada dos Namorados

Eu te amo tanto

E tanto sou grato a ti

Que seco meu pranto

Em tuas águas

Quando você sorri

Nunca te vi triste

Como triste estás aqui

Neste lugar que existe

Em tuas mágoas

Para nos redimir

Eu te amo assim

E assim me declaro teu

Um homem sem fim

Mesmo, às vezes,

Um santo ou ateu

Eu te amo como mulher,

Minha namorada

Eu te amo como homem

Minha morada eterna

Aqui nasci para te amar

Te adorar como uma deusa

Entre o corpo e o espírito

Minha querida

GAYA !!!

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“Valeu, tio!”

Eu sempre tentei disfarçar

Desde pequeno sempre fui esperto

Comunicativo

Com a alma sempre

Levantando asas

De uma forma ou de outra

Aos 65 anos

Cabelos brancos

Começando a passar

Creme hidratande

Na pele...

Minha única irmã

Nunca teve filho

E eu sempre fui

Meio monástico, ético

Nunca tive um sobrinho

Aqui

Ou em qualquer parte

Do mundo

Estou sempre sorrindo

Sempre ando de bermudas

Chinelo de dedo

Sandálias de calcanhar

Um franciscano

Assumido

Sem medo de ser pobre

Ou de “parecer” pobre

Logo eu

Logo pra mim

Pela primeira vez

Na minha vida

Sem compromissos

Maiores

Ou menores

Me chamaram de “Tio”

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