O preço dessa liberdade...

... é a prisão de um papel branco

De uma caneta branca

De um sonho em branco

Na vida

É sempre assim:

Ou tingimos ou pintamos

Ou arrancamos ou colhemos

A prisão preta e verdadeira

É de uma caneta preta

E um sonho obscuro

Um sonho

Que ninguém

Nem eu

Ninguém vê

Mas está ali

Está aqui

Está em quem lê

Está em quem pensa

Nunca está

Em quem caminha pelas ruas

Como se as ruas

Fossem o único caminho

De quem só sabe sobreviver