Livre

As rimas nada podem

ao controlar

sílaba a sílaba

cada célula

do poema

Se eu fosse o poema

e os versos

meu jeito de caminhar

as rimas seriam

pedras no caminho

o tropeço

a queda

(chão estranho)

O ritmo

me atropela

com seus gritos

de aviso

e revolta

Controverso

aniquila

toda aquela tola

janela

moldura estéril

de paisagem

que cala

O poema só se agita

– aí, sim –

quando não tropeça

nem cai

eleva-se em si

e acima

Como

uma conversa

boa

ao pé de uma

laranjeira

uma moça

à toa

de olhos sem hora

e um poeta

com língua ávida

que voa